En el inicio de la Feria Virtual del Libro en homenaje al Dr. Juandemaro Querales, traemos su libro de relatos La Peste Roja. En su nuevo libro el Dr. Juandemaro nos sorprende, tratando desde la literatura el palpitante tema de la pandemia mundial, enfocada en la cotidianidad venezolana. El autor lleva la pandemia del Covid-19 a la narrativa. En sus relatos seres arrastrados por la irreversible crisis social se van rebelando ante sus vicisitudes para no dejarse derrotar por el tiempo. En La Peste Roja, el autor deja oír su voz interior advirtiendo en varios de sus relatos los riesgos del mal ejercicio del poder.
LA
PESTE ROJA
(Libro de relatos)
DEDICATORIA:
A JOSE ADAN
Autor:
Juandemaro Querales
DESCENSO
AL INFIERNO
Caminar por las
tardes es una verdadera odisea. Vivir en la pequeña urbe en tiempo de
Coronavirus, es como estar en la Alemania Nazi.
El Dictador de Orwell,
aprovecha la cuarentena, para mantener encerrado a toda una población a partir
del mediodía. Mediante amenazas y amedrentamiento de un ejército de ocupación.
Brazo armado del Psuv para mantener a la
gente cagada y no exigen nada que puede dar al traste con una tiranía que va
para veinte años. Esta vaina del contagio de la enfermedad lo explota el
régimen a su favor.
En la Oceanía del
“Hermano Mayor” cualquier cosa puede suceder. Nadie sabe porqué la Dictadura se
aferra al poder? . ¿Será para ganar tiempo? Y para que. Si han creado un Estado
forajido.
En la Alemania Nazi
Made in Maduro. No hay ningún tipo de servicios como: Electricidad, Agua,
Comida. Aislado internacionalmente, con unas sanciones económicas en donde no
entra ningún dólar en inversión. El Tirano recurre a la destrucción del Arco Minero,
para extraer el oro y diamantes. Para venderlos a Estados forajidos como Turquía
e Irán a precios por debajo de su valor en el mercado.
Todas las noches mientras soportamos nuestro corte
de electricidad por más de cinco horas.
Converso en una especie de mesa redonda con: Bienaventurado y Sarcofagico. Sus
análisis en la mayoría de los casos son irracionales. Sin sentido. Con
soluciones estrambóticas, argumentos escatológicos y soeces, para después
privarse de la risa. Sus voces y sus carcajadas se pierden, en la noche oscura
y silenciosa de una calle trancada al tráfico de carros y personas durante el día.
A la espera de que
vuelva la luz eléctrica. Esperamos con cierta resignación que suceda el
milagro. Cuando al fin se produce la iluminación, algunos vecinos celebran el
hecho con aplausos y vivas al tirano. Como si fuera un favor que nos hace. Que
tragedia le tocó vivir al país. Después de ser la cuarta economía del
Hemisferio, con gran desarrollo tecnológico, y ahora tener que alúmbranos con
velas y fogatas de carburo.
POR AHÍ
VIENE EL VIRUS
Esto de la
Pandemia, le cayó como anillo al dedo a la Dictadura de Nicolás Maduro
Obligando a la población a andar con tapa boca, con guantes y a lavarse las manos a cada rato. El Hermano Mayor
mantiene a los habitantes de la pequeña urbe, a estar encerrados en su casa a
partir de medio día. Bajo amenaza de encarcelarlos, al que se atreva a violar
el Decreto de confinamiento. Sus Policías y guardias nacionales, desfilan en
camiones del Ejército, amenazando por los altavoces, con el chantaje de la
muerte por la enfermedad.
Aquí nadie se
enferma, ni se muere. Más es el miedo
que infunde la tiranía, que la enfermedad que se esconde en el aire, y en los
objetos de metal. Con ese chantaje han destruido el poco Aparato Productivo que
aun se mantenía en pie. La Economía Informal que ocupa una franja considerable
en una nación en ruinas. La obligan de forma criminal a paralizarse durante
medio día.
Nadie sabe cómo se
mantiene este gobierno. Aislado internacionalmente. Con Sanciones Económicas
impuestas por Estados Unidos. Con su Industria petrolera en ruinas. Actualmente
conforma un Estado Forajido, con nexos con el Narcotráfico y gobiernos parias
del mundo .No nos cansamos de hacernos la pregunta ¿Cómo se mantiene?
Esta Sociedad esta
a punto de acelerar la Conflictividad.Los hechos de los últimos meses nos
llevan a pensar, que las masas aprenden aceleradamente, frente a una tiranía
que reprime y mata a sus enemigos. En el Lenguaje del Beisbol, a esta masa le
quedó el brazo caliente. Como al buen pícher. Las protestas de los últimos
días, descontentos por los resultados de la gestión del gobierno y los pobres
resultados en términos económicos, por que la hiperinflación es indetenible,
hay el temor que el descontento termine en una explosión social. Generando caos
y desgobierno.
Con el término de
la cuarentena, ya la tiranía no tiene excusa para mantener ese férreo control del
poder a toda costa. Simulan golpes de estado e invasiones, como la reciente
invasión desde la costa aragüeña. Todo un teatro del absurdo para mantener al
sector del chavismo duro, en su desespero por evitar la presión de factores
nacionales y extranjeros para salir de esta pesadilla en que se ha convertido
el drama venezolano.
LA MARCHA TORTUOSA
A las 4pm de regreso a la casa, me escabullo
por los suburbios de la pequeña ciudad. Por los vericuetos de calles
transversales y callejones. Voy evadiendo la vigilancia de la policía.
Todos los días
mientras dure el confinamiento, me mantengo alejado de las calles más
concurridas, como un vulgar delincuente. Evado los controles que tienen las
diversas policías en el Mercado Principal y Avenidas más importantes.
A la gente le meten
miedo con la posibilidad del contagio. Paranoia inventada por el régimen de Nicolás
Maduro. El Mandamás de Miraflores, lleva
a la práctica operaciones de represión, las cuales confirman la
violación de los Derechos Humanos. Hasta el uso de la Informática empleado como
control social.
Hasta ahora nadie
en este país ha visto algún enfermo o fallecido de la diabólica plaga. Los
Hospitales vacíos carentes de todo como antes del mal apocalíptico, como en
Italia y España.
Sólo el terror del Déspota
y sus más cercanos colaboradores infunden miedo a una población inerme, y ven
la oportunidad de mantener apresados en sus casas, al venezolano de a pie. Cuyo
único interés es evitar una explosión social. Es el culillo de una satrapía cuyo
temor es que el colectivo se organice y pida cuentas a la camarilla y entregue
el poder de manera democrática como pauta la Constitución.
Estos tres meses de
confinamiento han sido fatales, para la economía de millones de venezolanos,
que tienen que ingeniárselas para
sobrevivir con siete dólares al mes, salario mínimo, en una nación con la
hiperinflación mas elevada del planeta.
El Aparato
Productivo, si bien trabaja a un cuarto de su capacidad, y un sector de la
economía informal que emplea a un 60 por ciento de la población ocupada, esta tiranía
impone un horario de apenas medio día.
Los pocos
vendedores informales que abren sus mesas en el mercado principal de la pequeña
urbe, apenas subsisten jugando con unos precios inflados de manera caprichosa
argumentando la subida del dólar. Estos espacios recuperados por sectores
sociales, tradicionalmente explotados y excluidos por las clases dominantes. Han
hecho explosión cambiando el paisaje social de raíz. Estos nuevos Ilotas, abren
con desconfianza sus pequeños puestos, temiendo que la corrupción de Policías y
Guardias Nacionales, los extorsionan con la llamada matraca. Los cuerpos
represivos de un Autoritarismo Militarista, hace tiempo que se ha convertido en
un Ejército de ocupación que esquilma a un pueblo inerme que morigera en las
periferias de nuestros pueblos y ciudades.
LLEGARON LAS SOMBRAS
Levantarse a las
tres de la mañana y prender el televisor canibalizado. Ver los programas de
asesinos en serie. Criminales fuera de serie, sicópatas muy brillantes capaces
de convencer a los jurados de que son inocentes
Orino a ratos: No
tengo planes para meterle al peripatetismo. Esta cuarentena es lo más absurdo
que he conocido en mi larga vida, Este encierro lo que busca es reducir a la
población a prisión. Sociedad que la convirtieron en un gran Campo de Concentración.
La gente por las
calles se mueve con desgano, sin ánimo, como si no quisiera vivir. En el
interior del Mercado Principal, ve las frutas y vegetales, preguntando de manera
automática, sin esperar respuesta siguen adelante. El precio no los convence o
no disponen de esa cantidad. Al Mercado Principal y a los buhoneros de la Plaza
Chío, ya casi no le llegan clientes. Es la pobreza que poco a poco no esta
matando de hambre y de mengua.
Los días pasan muy
lentamente, sin suceso que nos saque del letargo en que nos morigeramos en la
pequeña urbe. Muy propio de una colectividad que se encuentra a medio camino
entre el campo y la ciudad. Gran parte de su población forman parte de la
esquizofrenia del tercer mundo, aquí el conglomerado se debate en la
encrucijada de una transición, que nos lleve del modernismo a la postmodernidad
tecnológica.
En la mañana espero
pacientemente que se haga mediodía. El caluroso desesperante se caracteriza por
el abandono de sus calles. El rebaño de la miseria humana se refugia en sus
casas. El temor que le infunde la Satrapía los mantiene enculillado. Estamos en
presencia del Apocalipsis de San Juan. Muchos pendejos aseguran con la mirada
perdida en el firmamento que se trata de la desaparición de la raza humana.
Al mediodía dejó la
artritis a un lado para ir al encuentro con el amor de mi vida: La sin par
Orelis. Este único acto de gregarismo que he hecho religión es se convierte en
un acto sagrado, para jurarnos amor eterno, por encima de los peligro de la
plaga bíblica .Por la noche nos quita la luz El Hermano Mayor, para recordarnos
que quien nos doblega y nos convierte en esclavos, no pierde detalles para apretarnos el cuello, hasta
asfixiarnos, quien sabe hasta cuándo.
LA REBELION DE LOS MALANDROS
La fase terminal de
la dictadura venezolana, se presenta como el ciclo que denominaba Lenin: la lucha superior, la
lucha armada. La rebelión de sangre de la población penal, y la de los Malandros
de los barrios. Obligan a detenerse al investigador de los procesos
sociales analizar en profundidad este
fenómeno de alta conflictividad.
El llamado que hace
un Capo de los antiguos Colectivos de Petare, llamando a otros Capos de los
Barrios de Caracas a ir por la cabeza de: Nicolás Maduro, Diosdado Cabello,
Tarek Al Asaimi, Reverol. Definen en grado extremo la descomposición de la Satrapía
chavista, y el grado de entrega servil de la fauna política. Para caer en el
juego perverso del militarismo narco complaciente, para atraer al sector duro
del chavismo.
La lucha por el
reparto del poder, no lo van a decidir los antiguos malandros, si bien ahora
son socios del establecimiento Maduro-chavista. Es la Microfísica del Poder en
las tesis de Michel Foucault. Pueden considerarse aliados circunstanciales del
Poder de la burguesía. Este sector que
Marx denominó como Ilotas . En el subdesarrollo latinoamericano van recuperando
antiguos espacios, que en el pasado eran la reserva del industrialismo inglés. Como
parte del Reino de la Precariedad y con una visión fatalista, han ido sustituyendo
al Estado tradicional, en los centros urbanos del Continente.
Con la llegada de
Carlos Andrés Pérez al poder durante la década de los 70, aparece un subsector
denominada la marginalidad o pobreza extrema, que llegaron al arco poblacional,
que comienza en Puerto Cabello y cierra en el Puerto de La Guaira. Allí se
concentra el 75 por ciento de la población venezolana. Este segmento se ha
convertido en un factor importante, a tomar encuentro en el desarrollo
dialectico, en como organizados se debe de repartir el Poder, en un ambiente de
alta conflictividad y atomización del modelo Guzmancista positivista que hace
tiempo hizo aguas por todos lados.
Los “Malandros”
organizados y empoderados como en la Comuna de Paris, Jamás les entregaran el
Poder, que detenta la burguesía blanca desde 1830, en que mimetizan al “catire Páez”
en el proceso de mantuanizaciòn en que metamorfosea el antiguo “Centauro” de
las Guerras de Emancipación, por obra de la mantuana “Barbarita Nieves”.
El fracaso
estruendoso de la mal llamada: “clase media”, quien llegó a ocupar una franja
del 24 por ciento. Cuando en 50 años de monopolio del poder en la Democracia Policlasista
venezolana. Terminó por enterrar la Venezuela Urbana industrializada, que llegó
a ha ser admirada en el Tercer Mundo. Desastre que esa desclasada y genuflexión
subsector. Se va silenciosamente sin avisar a los paraísos del subdesarrollo
Tropical, como el Miami de los cubanos anti-castristas a lo Marco Rubio. Donde
acusan de manera mefistofélica de todos los vicio a la claque militarista
chavista del terremoto social.
Frustración que
vino a crear las condiciones para crear en el imaginario de la mayoría pobre.
Quien escéptica y de manera suicida, decida marchase de nuestro país, en la Diáspora
que recorre a pie la América Andina. Este es el origen de las famosas caravanas
de los pueblos de Centroamérica que se dirige a Estados Unidos, que como en la
antigua Babilonia, envuelve el imaginario
de las masas de harapientos, que huyen de las Oligarquías y las Maras
Salvatruchas.
LAS DICTADURAS RECURRENTES
Como un Tiovivo que
da vueltas hasta el cansancio, así es la historia, en nuestro atribulado
Continente. Como en la Política de Aristóteles: los modelos en la Democracia
Griega oscilaban entre Democracia y Tiranía. En esa simple ecuación se mueven
nuestras endebles Sociedades.
En nuestro país con
un amplio historial de Golpes de Estado. Es considerada la Nación más Prusiana
y militarista del Hemisferio. Son 150 años de vivir con Gobiernos salidos de
los Cuarteles. Tan solo menos de 60 años
de vivir en Democracia, triste record es lo que podemos mostrar ante el mundo.
Especie de atavismo que recorre nuestro lacerado cuerpo Socio-político.
El modelo puntofjista
empieza a hacerse agua por todos lados. En el mismo momento en que se instaura
la Democracia burguesa en 1958. El arreglo Político a que llegaron las Elites
económicas y políticas; fue suscrito por dos Partidos Policlasista AD Y COPEY.
No significó ningún cambio que ya no se hubo ensayado durante el Periodo mal
llamado “Trienio Adeco”. Acuerdo que se agotó al poco tiempo. 50 años donde sus lideres históricos : Betancourt;
Caldera; Jovito Villalva;, incumplieron las ofertas Liberales de conglomerados
situados en la Socialdemocracia y el Socialcristianismo. Los dos tenían en
común el apego al Libre Mercado y al Capitalismo Clásico.
Hasta el año 1989,
donde una Protesta contra el aumento del pasaje en Autobús, en la Línea de
busetas Guarenas- Guatire, y como consecuencia de la Aplicación del famoso
“Paquetico de Miguel Rodríguez”. Terminó en saqueos y protestas durante dos
días, extendiéndose por la región Centro Norte Costera. Rebelión de los Pobres
contra los “bodegueros portugueses”. Marcando el fin bipartidista y alternativo
de las burguesías tradicionales. Modelo nacido en la madrugada del 23 de enero
de 1958.
La Democracia
impuesta por las Elites gobernantes, no significó ningún cambio para beneficio
de los sectores populares. Más bien sirvió para agudizar las contradicciones,
multiplicar los índices de pobreza y marginalidad, institucionalizar el
clientelismo político a favor de corruptos y traficantes de negocios y estafas
a la administración pública.
Al sembrar la
frustración y el rechazo al Modelo clientelar. Abonó las condiciones para el
entierro de la vida partidaria y política. Vacío que fue llenado peligrosamente
por la Anti-política. Dando paso al mesianismo encarnado en la predica
justiciera del demagogo Hugo Chávez. Con el golpista del Cuartel de La
Planicie, entra como Dios Tutelar el inefable Fidel Castro y su credo del
Comunismo Soviético ala caribeña. Este militar fracasado se convierte de la
noche a la mañana, en el Rey midas de un país del Tercer Mundo, que dilapidara una
riqueza petrolera para saciar la vanidad de un anciano líder, que morigeraba en
una isla castigada por el hambre y el atraso. Con la nueva buena del Socialismo
del Siglo XXI, Venezuela despilfarra dos billones de dólares, en masajear el
ego de dos dictadores bananeros en las puertas de la mayor potencia, que jamás
había conocido la humanidad: Estados Unidos.
EL CABALLERO DE LA CONTRAREFORMA
Mi amigo Pico de la Mirándola, natural de
Aregue, Provincia de Chiquinquirà. Es un pensador que vive en la época de la Contrarreforma,
es una momia viviente, su tiempo cronológico lo sitúan al margen del modelo
económico-social.
Su mundo
corresponde al reino de la precariedad, fuera del Aparato Productivo, no está
inserto en el modelo capitalista de producción. Fuera del circuito de la explotación.
En su imaginario no existen las horas laborables, ni los horarios de trabajo.
Para el no existe la racionalidad técnica.
Su concepción del
mundo se basa en castigar la disensión que trajo la Reforma de Martín Lutero.
Semilla del Protestantismo. El Culto a la virgen y a los santos, deben de
señalar el destino del hombre sobre la tierra.
Su pequeña ciudad
es una reliquia del siglo XVII, donde el temor a Dios, al pecado y al Diablo,
marca la vida cotidiana de sus habitantes. Es la permanencia de un tiempo
perdido en el destino inaprensible a decir del dogma cristiano. Es la
permanencia de las ideas del Renacimiento, que nunca se completa en los Reinos
españoles de América.
Para Pico de la Mirándola,
su única preocupación es la exigir a la UNESCO, sea incluida como Patrimonio
Universal Inmaterial de la Humanidad: La Procesión de Semana Santa. Ahí está su
razón de ser en este planeta.
Mi amigo Contra
reformista no se plantea ingresar al Mercado de Trabajo. En su imaginario no
figura la socialización, ni el horario de ocho horas, con una hora para comer.
Su relación con el mundo se hace a partir del precepto cristiano de la caridad
y el amor al semejante.
Su mundo
corresponde a una sociedad secular, impuesta por la Iglesia Católica, como
institución que elabora el Discurso Reproductor de la Sociedad, eso implica su cercanía
con las clases dominantes.
El pecado, el temor
al diablo, solo hay olores de azufre e incienso, en aquel orbe cerrado de
Salmos y Motetes cantados en la pequeña Iglesia donada por el naufrago salvado
en las aguas del Lago de Maracaibo: Don Cristóbal de la Barreda. En ese
ambiente .medieval transcurre las vidas de aquellos seres atormentados por el
temor a pecar y con ello no ir al Edén. Dicha sociedad se quedó suspendida en
un limbo, en que la situó el blanco racista, que se cebó en la humanidad de los
antiguos Caribe, Ayamanes y Gayones. Una vez exterminados fueron sustituidos
por Esclavos negros de África.
No es verdad que
Pico de la Mirándola, es un vago, holgazán. El es un sobreviviente del
trasplante mecánico de una noción racista y excluyente, que traen los
lineamientos de la Corona española y el Requerimiento del Papa de Aviñón. Como
figura colonizada por latines y Reales Cédulas, es un sujeto con plena
conciencia del sojuzgamiento mental, que hacen estas significaciones del
dominio. Su negativa a creerse solo un mestizo encadenado, devolviéndoles la
significación de la cultura Occidental, como posición de ruptura y transacción,
es visto por los eternos amos como un Cimarrón de las etnias derrotadas.
EL ORADOR SAGRADO
Mi compadre es un
gran orador, su facilidad de palabra, sorprende por su claridad y profundidad
que le imprime a sus expresiones. Es una mezcla de Demóstenes griego con el
romano Catón, grandes oradores de la antigüedad clásica. En una cultura muy
poco dada a la elocuencia. Sus charlatanes son muy dados a la adulancia y la
cursilería.
Nuestro país con
una gran tradición hispana, produce buenos oradores cada cierto tiempo. Sin
embargo por esa misma herencia carecemos de un balcón en la sede del gobierno
en Caracas. Con una Atalaya nuestros oradores iluminados, arengarían esas masas
irredentas. Como sucede en la mayoría de los Gobiernos surgidos de la Ilustración
francesa en 1810.
Somos la excepción,
nuestros Picos e plata, dicen sus
discursos encendidos, desde plazas y teatros de la Capital. También desde las
tribunas del viejo Congreso Guzmancista. Pero nunca desde un flamante Balcón
desde la sede del Poder Ejecutivo. No hemos tenido suerte. Con tanta plata que
nos ha entrado en los últimos cien años, y no hemos construido una sede decente
para el gobernante. Fruto Vivas entregó un proyecto arquitectónico para la sede
del gobierno en el Aeropuerto de La Carlota. Un complejo de edificios que compartirá
esos terrenos con el Parque del Este que se ampliaría, conservando las pistas
para usarse en casos de emergencia.
Miraflores era una
Casa de Campo, propiedad del General Joaquín Crespo, para atemperar con su
familia. Alquilado por el Gobierno del General Cipriano Castro, como residencia
después del terremoto ocurrido a comienzos del siglo XX, para después sede de
la Gobernación de Caracas. Esta ilustre casa fue la única residencia con una
habitación antisísmica de la ciudad de los techos rojos.
Mi compadre es una
especie de Antonio Leocadio Guzmán. Su verbo encendido es admirado por muchos.
Es el arma con que cuenta para el negocio que ha fundado en muchas ocasiones.
Mi compadre es un
hombre culto, preocupado por los grandes temas de los Saberes del Lenguaje. Con
hábitos de lectura, sorprende por su exquisita y refinada cultura libresca.
Del humanismo del referido
personaje, es admirable. Sobre todo tratándose de un pueblo muy a la saga de
los grandes cambios ocurridos en la Venezuela urbana e industrializada. En esta
pequeña urbe este animal político como los llamó Aristóteles es la negación de la regla. Este sabio pueblerino,
no es despectivo la definición, merece ser seguido y y frecuentado en su
negocio del final de la calle Bolívar de Carora, para adentrarnos en las
grandes narrativas En tiempos de postmodernidad.
DONATO EL MUSIU
Cuando Ernesto,
italiano venido del sur, le compró la casa al señor Morales. El barrio “los
Colerientos” fue cambiando en todos los sentidos.
Don Ernesto Nápoles
le había cambiado la fachada a la vieja casona. Convirtiendo los cuartos de
adelante en dos grandes salas: Para abrir una Sastrería y una Zapatería.
Factoría que además de hacerlos los reparaba. Los calzados que salían de la
pequeña fábrica eran muy vistosos y lindos para lucir las mujeres sus hermosos
pies.
Ernesto y sus
hijos: Donato y Pina, eran la ensoñación del barrio. El joven Donato , se daba
un parecido al cantante argentino, muy de moda en esos días; Sandro “el
gitano”, por lo cual las muchachas de “los colerientos”, suspiraban al pasar
por la fachada del negocio, dotado de grandes vitrinas de vidrio, donde se
exhibían Zapatos y trajes de casimir ingles de paño oscuro.
Pina con su pelo amarillo,
era una réplica de las cabecitas amarillas de California. Una Gina Lolobrigida
en aquel barrio lleno de botiquines, pilones de maíz, floristerías y coronas.
Para los que visitaban el Cementerio de Bella Vista.
Los musiues recién avecindados cambiaron totalmente la
vida cotidiana en el sector. A Donato el Sastre le iba requetebién, siempre
estaba con una cinta métrica guindada en el cuello. Vestía a una numerosa parte
de la colonia italiana de Barquisimeto. Flux es y pantalones estilo padrino, salían
de sus manos. Pina la rubia, atendía el negocio
de ropa y zapatos, para caballeros,
damas y niños, como estaba escrito en el
aviso de neón que colgaba en la puerta de la tienda.
Hasta que un día,
algo perturbó la paz en el barrio “los Colerientos”. Cuando dobló en la esquina
a toda velocidad, un viejo chevrolet
azul turquesa, estrellándose en el Ford azul con el techo blanco de Donato. Que
lo limpiaba con agua y jabón, para una
vez seco, echarle cera Carnù. Cuando se lo llevó por delante, destrozándole la
columna vertebral. Lo vi a lo lejos, mientras estaba en la puerta de la casa de
la veintidós con mi sobrino Edward de 5 años. Para finalmente chocar con la
puerta del cuarto principal de la vieja casa
donde naci hace 68
años. Sacándola de cuajo.
Con la muerte de
Donato esa tarde, el barrio y sus habitantes cambiaron para siempre. El negocio
cerró al tiempo. Sus restos fueron enterrados en el viejo Cementerio de Bella
Vista situado en la 42. En un Mausoleo de granito verde, con un retrato sepia
traído de Italia. Ahí aparece Donato de flux con lacito en el cuello.
EL MAESTRO DE MUSICA
De la estirpe de José
Ángel Lamas y del Padre Carreño del Chacao Colonial. Pastor Euterpe maestro histórico, se había
constituido en parte de la tradición de la ciudad Egregia y Procera. De la
estirpe de las Alejandrias de la antigüedad, fundadas por el Gran Alejandro de Macedonia,
discípulo de Aristóteles. Carora de los
Reinos Españoles de América, había dado innumerables músicos y artistas que
habían trascendido las fronteras de Venezuela.
El maestro peripatético caminaba grandes distancias desde muy
temprano, al nada más despuntar el día. Nadie lo había visto montarse en carro
ni en autobús en la pequeña urbe. Siempre solo, sin compañía. Su rostro y su
pequeña humanidad, formaban parte del paisaje urbano, de ese conglomerado
humano que se debate entre la sed, el calor y la greda.
Dotado de un
especial don para la música, el pequeño genio, domina la ejecución de variados
instrumentos de cuerdas. En el canto tenía fama de ser muy exigente. Aunque
veces estaba de mal humor.
Después de
cincuenta años de apostolado al servicio de la música y el canto. Este admirado
personaje, no había recibido ningún Reconocimiento tanto del Estado como de los
particulares. Más bien el Ateneo de Carora “Guillermo Morón” lo había distinguido
con el Premio Nacional de Música, en La Bienal que concede la institución
cultural cada dos años. Además de cederle los espacios para sus clases
regulares donde atiende a niños y adultos.
El admirado maestro
siempre ha gozado de buena salud. Fortaleza que le permite recorrer la pequeña
urbe varias veces al día. Todo mundo que lo conoce le atribuye esa condición, a
su buena vibra, que siempre dimana, porque es un artista completo, y ocupa sus
neuronas a cultivar el arte de la Diosa Euterpe.
MI ABUELO EL GAMBITO
Mi abuelo Eustaquio
Álvarez tenía un pacto con el Diablo. También
con los Godos de la Plaza Bolívar. Nadie sabe a ciencia cierta en que consistía
el arreglo con los blancos de la calle San Juan.
El Abuelo era un
verdadero semental. Poseía varias concubinas,
quienes Vivian muy cerca de la “Casa del Diablo”, el Garito que estaba situado en las
Casas que daban
directamente a las ruinas de la Pastora en Barrio Nuevo. Hoy esas casas lucen
abandonadas, en ruinas esperando que se las lleve el río en sus periódicas
crecientes. Están malditas, tocadas por el Demonio.
Del Abuelo
Eustaquio se dicen muchas cosas, además del acuerdo con el Demonio, para
entregarle su alma. En la pequeña urbe se especula, que el pacto con los godos
de la Plaza, es puro rumor, se especula que tiene que ver con las
desapariciones que ocurren en el poblado, cada cierto tiempo. Ejecuciones por
deudas pendientes con los amos de la economía y el poder. Simple especulación
de pueblo chiquito. Pero lo cierto del caso, es que cada cierto tiempo,
aparecían cuerpos descompuestos entre los matorrales. Días en que el Abuelo
apostador y jugador de barajas, se de vestía
de liqui-liqui negro y frecuentaba el Comercio de Puente Bolívar.
El Abuelo Eustaquio
Álvarez, leía en las madrugadas calurosas del Barrio màs antiguo de la
población, unos gruesos tomos, los cuales daban razón de la historia y el
futuro por transcurrir. Libros secretos que los guardaba celosamente en una baúl
de suela, provisto de una cerradura de siete llaves.
El Abuelo
Eustaquio, al final de su vida, y con tuberculosis terminal, desapareció de
Barrio Nuevo. Quedándose solas las casas aledañas a la vieja ruina de la
iglesia de la Pastora. Con la última creciente del río Morere se terminó de
llevar la “Casa del Diablo” y con ella las risas y las riñas habituales de los
ludópatas y bebedores de ron, de los escasos noctívagos que se atrevían a
romper la paz de Cementerio del infierno instaurado por el General Gómez.
El Abuelo
misterioso se refugió por los
alrededores del Cerrito de la Cruz. Lejos de las miradas curiosas de la gente.
Mi mamá lo cuidaba durante el día. En la casa campestre, el viejo: mitad
demonio, mitad ángel, yacía inmovilizado, vomitando sangre. Esperando la Parca,
que asomara la nariz y la guadaña, con su característico olor a azufre. El
antiguo Semental veía el final acercarse. Llamaba a gritos estentóreos a sus
mujeres del pasado. A Fidelina Sequera.
Mi Abuela desconocida, no se supo
mas de ella, desde la madrugada en que parió
a la niña Hilda del Carmen, quien creció sin su madre, al cuidado de sus
dos Tías Abuelas: Cecilia y Dolorita.
LA ABUELA DESCONOCIDA
Mi Abuela Fidelina,
desapareció al nada más nacer mi Madre Hilda. Mi Abuela no es más que una
invención de los sentidos. Se llamaba Fidelina Álvarez y era muy hermosa. Lo
saco por la Fotografía que se tomó con mi Abuelo Eustaquio Álvarez, en un
Estudio de Fotografía en Maracaibo en 1918. Está exquisitamente vestida. El
Abuelo con su eterno liqui-liqui de lino blanco, con yuntas de oro, serio como
era el, de Zapatos de suela, de colores blanco con negro. La Abuela desconocida
tiene un ramo de flores rojas entre sus delicadas manos.
De la Abuela
Fidelina, se cuentan muchas cosas, que son parte del mito. Unas dicen que el
Abuelo la sedujo con magia, a la que no se pudo resistir. Ya que no la pudo
comprar a una de las seis familias Judías de
Carora.
La Abuela Fidelina
Lameda, era de origen Judio-Sefardì de una de las seis familias Judías que se
habían establecido en la pequeña urbe. Judíos venidos de Curazao, Aruba Y
Bonaire, frente a las Costas de Coro en 1858. La relación de estas familias
judías con la religión Hebraica y su Cultura, se habían abandonado una vez
expulsados de España, por decisión de la Reina Isabel y coincide con la Toma de
Granada en 1498.
Mi Abuela Judía, si
bien nadie la conoció, ella ha vivido en el imaginario de nuestra etnia. Su
estigma nos persigue como una sombra. Mi Made Hilda del Carmen, como buena
Madre Judía era posesiva, invasiva y dominante. Como la Yocasta de Eurípides en
la mitología griega.
El retrato con el
fondo de la Plaza de San Marcos en Venecia. Solo existe en mi mundo interior.
Del famoso retrato, no hay información precisa sobre su actual paradero. Solo
una Portada de un Libro mío de Relatos, que me publicó, hace muchísimos años,
mi amigo Chuchù Salazar, en la Editorial Artesanal “La Espada Rota”.
Mi Abuela Fidelina
Sequera Lameda, la judía errante, vive en mi, en la experiencia de los Relatos,
que fluyen permanentemente, cada vez que Canto en los Poemas que salen por los
poros, y en la Prosa de Novelas, Cuentos y Relatos.
La Abuela Sefardí,
nunca llegó a imaginar que su ocultamiento en vida, llegara a ser definitivo. Porque
un nieto escritor la liberó de esa Tumba egipcia que es el Recuerdo, incorporándola
a través de la Memoria a la tradición de la Escritura Latinoamericana. Ya que
el nieto Escritor la recrea todos los días de su experiencia vital, y en su
percepción de la realidad quemante en esta inmerso en la actualidad. Asolado en
el presente por la Peste Negra que se abalanzó sobre las sociedades del mundo.
El Escritor vuelve a la huida a la fuga de la Abuela quien le temía a la Gripe
Española. El descendientes de la Tribu
de Levì la trae de regreso tomando el mito bíblico de la resurrección, salmodiando
la ocasión en que al fin se está dando
la reunión de la etnia, poniendo punto final al éxodo que trajo la caída y
destrucción del Segundo Templo de Jerusalén.
LA CASA QUE
PERDIMOS
La casa de la veintidós esta fija en mi substrato
cultural, es una idea fija que está allí como una mancha en mi sistema límbico,
y que en mi senilidad me atormenta.
Freud sitúa el Paraíso
terrenal en la infancia. La casa de mi pasado remoto, esta llena de humedad, de muertos y agua que
siempre se colaba por los techos, en un Barquisimeto en que llovía casi todos
los días.
En la casa de mi
casa, ocurrieron cosas, que me marcaron para toda la vida. El secuestro de que
fui víctima en mis primeros siete años de vida. La muerte de Dolorita, la mujer
que crió a mi mamá; también Cecilia mi tía abuela, sobreviviente de la Guerra
del Mocho Hernandez. Cojeaba de la pierna derecha, por un tiro de máuser recibido en la Guerra de Los Cascajos; el
velorio del Ángel de Alas azules.
Antes la casa había
sido de dividida en dos, para hacer
funcionar el Taller de Zapatería de mi Papá , en tiempos de la introducción del
Capitalismo, y Tista Querales no lo entendió por más que le explicara el viejo
“Chío Zubillaga” . Las ganancias del negocio
en vez de capitalizarlo, lo boto en aguardiente y putas en el Kilometro
Uno de Mercedes Lobaton.
La casa de la
veintidós estaba situada en el barrio “los Colerientos”, justo al final de la
ciudad en la 42, hoy Avenida Rómulo Gallegos. Frente al Cementerio Viejo o de
Bella Vista. Campo Santo que fue testigo de entierros que conmovieron a la
ciudad. El de Rafelito Gómez, integrante del dúo “Los Hermanos Gómez”, amante
de Mercedes Lobaton, dueña del Kilometro Uno. La urna llevada en hombros de
familiares y admiradores. También las putas, acompañaban a Doña Mercedes,
Madama del negocio, llevada en brazos por las meretrices y proxenetas por que
se desmayaba a cada rato. Se presencio desde sus ventanas, el entierro de
Argimiro Gabaldon, llevado en hombros por la Juventud Comunista, estudiantes y
dirigentes marxistas perseguidos y requeridos por la DIGEPOL y la SOTOPOL. De
golpe aparecieron las bandas armadas de Acción Democrática y a plomo limpio se
robaron el cadáver y lo desaparecieron entre hileras de Ford Falcón, carros que
usaban las policías del régimen de Betancourt.
De todo eso fue
testigo la casa de la ventidos, hasta que el marido de mi Hermana Mayor; se
quedó con la vieja casa, mediante una falsificación de los Documentos de propiedad.
Vendida enseguida por tres lochas. Cuyos nuevos dueños montaron una floristería.
Negocios que pululan alrededor del Cementerio de Bella Vista.
A mí nunca me gusto
esa casa, porque la asoció con la pasadera de trabajo, en mis años de infancia
y adolescencia. Este tormento solo es la memoria testimonial que pugna por
salir, para liberar expiaciones y animas en pena que aprovechando la capacidad
encantantorìa del integrante de la etnia que quedo atrapado en un tiempo mejor,
nativos de un espacio sin historia,
recalaron en los bordes de un mundo que ya es hostil, contra los recién
avecindados.
LAS LOCURAS DE MI HERMANO
Edgar, un buen día
se hundió en la Esquizofrenia y no regreso jamás. La enfermedad lo había
vencido. Mi Mamá decía que era un mal de familia. Que lo llevamos en la sangre.
A decir verdad,
esta familia vivía con el temor de que un día amanecerían con una camisa de
fuerza. Cuando uno menos se lo espera, cualquier miembro de la familia podía
caer en la demencia. Como pasó con Edgar Agustín cuando recién se desarrollo y
se le puso la voz ronca y le salieron espinillas por toda la cara.
Como en toda casa
de la pequeña urbe. La casa estaba dotada de un cuarto-calabozo. Cosa muy
normal en esta ciudad de locos. Ricos y pobres disponían por igual de su celda
exclusiva. Los blancos de la Plaza por sus relaciones incestuosas y los negros
esclavos de Barrio Nuevo, por la pasadera de hambre vivían encandelillados.
Edgar mi hermano
loco. Se había convertido con el tiempo en el azote en zona céntrica de la
pequeña urbe. Vestido a lo Robín Hood, su manera estrafalaria de andar por las
calles a cualquier hora, a los muchacho del sector les daba por molestarlo.
La casa de la
antigua familia, había presenciado las enfermedades mentales, de generaciones.
La “guía” Tía Abuela había muerto partida por un rayo, atada a la mata de un
Olivo, plantado al final del patio. Mi Tía Jeronimita. Vivió encalabozada en
sus crisis periódicas. En especial en las épocas decembrinas. Navidades donde
recreaba en su mente ida, los años que pasó en la zona petrolera, en río Paují,
donde dormía en las copas de los árboles, para evitar ser devorada por los
Linces y Tigres de las orillas del Lago de Maracaibo.
Con Edgar, no se sabía
con que diablura iba a salir al paso de los días. Como el día en que secuestro
a mi Madre Hilda, acompañado con otros locos. Habitantes de debajo del Puente
El Néctar. Oliendo gasolina. Esa noche destruyeron la casa y mamá fue la vida
milagrosamente.
Después de esto mi
hermano Edgar fue internado en el Psiquiátrico de Nirgua. Ahí esperaba la dosis
diaria de neurovegetativos para dormir, durante catorce años estuvo
hospitalizado. Hasta que una madrugada llamaron del Manicomio, que mi Hermano
loco, había muerto de un infarto.
Con la muerte de mi
infortunado Hermano, la noria en que vive esta familia de alucinados, cierra un
ciclo que nos atormenta desde que la abeja Reina de mi Madre, estiró la etnia
siguiendo la corriente del mestizaje. Etnia de elementos Caribe y Judíos Sefardís,
en un espacio cercado por un desierto, que nos hace la vida imposible. Si no es
la sed o la locura. Escoja usted la vía para que complete la mala vida de este
Edén trágico.
REFLEXIONES DESDE LA ENFERMEDAD
Esta Pandemia de
CORONAVIRUS 19, le ha caído a la Dictadura como anillo al dedo, para prolongar
la Satrapía. Última fase del chavismo- comunismo instaurado en 1988.
El régimen Narco
militarista ve con verdadero espanto, el día después. Una Satrapía aislada, sin
recursos, asediada por las sanciones de Estados Unidos y la condena por parte
de las grandes Democracias de Occidente.
Esta Dictadura
chapucera trata de ganar tiempo, atemorizando a la población, con el posible
contagio de la gente. Tres meses de confinamiento y parálisis del escaso
Aparato Productivo, que aún se mantiene en pie, a pesar de la hiperinflación.
Esa es la descripción escalofriante de una Economía que fue la cuarta en el
hemisferio.
El temor a una
explosión popular, ha llevado al despotismo Maduro-chavista, a mantener a la
mayoría de la población, retenida en sus casas, a partir del mediodía. El
Ejercito, y sus bandas armadas: FAES, CONA, MILICIANOS, COLECTIVOS; recorren
calles y avenidas de todo el territorio nacional, como si se tratara de una
Dictadura con un Ejército de ocupación. Donde hemos perdido todas las Garantías
Constitucionales.
La pregunta que se
hace el pueblo venezolano es ¿Porque tratan de ganar tiempo? Ya que tarde o
temprano, esta camarilla que secuestra el Poder Político en Venezuela. Tiene
que ceder ante la Oposición Democrática, que busca recuperar por todos los
medios de las libertades perdidas, ante el Narcotráfico, el terrorismo y la
invasión de cubanos que han copado todas las instituciones del Estado.
La Dictadura teme
perder el poder, ya que están en juego sus privilegios y el control totalitario
de un Estado desmantelado. La nomenclatura se expone a ser juzgada en los
tribunales de Estados Unidos y el Tribunal Penal Internacional por crímenes de
Lesa-Humanidad.
Una futura
transición en Venezuela , no debería contemplar una intervención de tropas
extranjeras, tampoco permitir una futura Balcanización , donde se atomice la
sociedad civil y política, en su lugar el poder gire hacia las Organizaciones
sociales, muchas de ellas de fuerte contenido anarquista.
La tozudez de la
Dictadura Castro-comunista , puede conducir al país a modelos que copien los
modelos del Medio Oriente, donde un Estado Islámico sueña con crear un califato
del Levante, que se extienda por todo el Mundo Islamico,que ocupa Asia Central
y el Norte de África.
Cada día que pasa,
aumenta los riesgos de una Anomía de la Actual Sociedad venezolana. Este
Gobierno Despótico, juega a la Confrontación con la mayor Potencia del mundo,
escudando en una solidaridad de Rusia y China, por ser proveedores de dinero y
Tecnología. Una gigantesca deuda con estas potencias, hacen imposible una
destrucción de Venezuela. En el mercado Internacional estas grandes economías
asiáticas, prefieren esperar y negociar con unas elites políticas, que deben de
surgir ante el deterioro acelerado del modelo político y la desgastada cúpula
Maduro-Chavista.
TRES DECADAS DEL ATENEO
Estamos a punto de
cumplir el Aniversario número Treinta. Son tres décadas en que El Ateneo de
Carora” Guillermo Morón” , se ha mantenido como una institución solida,
dedicada a la Docencia, Promoción y Desarrollo de los saberes del lenguaje, en
esta pate de Venezuela.
Fundado por lo más
selecto de la Intelectualidad caroreña, verdadera “Casa de Alejandría”, donde
se conserva la tradición de la Magna Grecia. Es la prolongación de la Bizancio
que canta Kavafis sus poemas neo helénicos.
Al terminar la
cuarentena , para evitar el contagio de la COVI-19 , retomaremos la actividad
cultural, organizando la Semana Aniversario, a realizarse la Segunda Semana de
julio del 20 al 26 de Julio del 2020, teniendo como sede la Casa de Chío-UCLA-Carora,
bajo la dirección del Artista Plástico: Víctor Silva.
Este Aniversario
número XXX, rendimos Homenaje al Artista Plástico Hilario Juárez, recientemente
fallecido y al Escritor Juandemaro Querales.
Para El
Simposio en Homenaje a Juandemaro
Querales, se presentarán al menos 12 Ponencias, cuyos temas abordarán la obra
tanto en Prosa como en Poesía de este intelectual nativo.
Jesús David,
Rolando Aponte, Orlando Álvarez, Daisy de Rosas, Freddy Angulo, Freddy Campos,,
Leonardo Pereira, Miguel Prado, José Adán, Gilberto Abril Rojas, Juan Páez Ávila,
Gorquìn Camacaro, Luis Cortes, Blas Perozo Lameda, Tito Núñez, Lozada Sira;
entre otros los Escritores e Intelectuales que debatirán el amplio mundo de la Creación del Fundador del Ateneo de Carora.
Durante la Semana Aniversario,
se le rendirá un Homenaje al Pintor Hilario Juárez, recientemente fallecido,
abriendo una Exposición retrospectiva en la Sala de la Casa de Chío-UCLA-
Carora.
En el marco del
Simposio Literario le rendiremos un Homenaje al historiador recientemente
fallecido Emerson Corobo.
En el mismo marco
de la Celebración XXX Aniversario del Ateneo de Carora “Guillermo Morón”. Bautizaremos
la novela “Malagradecido” del Escritor Juandemaro Querales, con Prologo de
Miguel Prado.
EMERSON COROBO LA MEMORIA VISUAL
Es ya un lugar
común, ver por las Redes Sociales: Fotografías de lugares y personajes de
Carora y pueblos del Municipio Torres. Fotos en blanco y negro y sepia,
desfilaban ante nuestra vista.; por obra de: Emerson Corobo: Cronista de la
Ciudad de Carora.
El Profesor Emerson
Corobo se había decidido incursionar en la Historia de Venezuela, desde Carora
y los Barrios más antiguos de la Ciudad como: Barrio Nuevo y el Torrellas.
Para este profesor
jubilado, la edad no era una limitante; para cursar un Postgrado en Historia
Colonial de Venezuela, dictado por la UPEL en Barquisimeto. Con la Asesoría
Tutorial de Reinaldo Rojas, Corobo estudia la Historia de la Economía en
Carora. Historia de la Economía de Carora. Editorial de la Fundación Burìa.
Barquisimeto. 2019. Se pasa revista a la larga evolución de la Economía de la
Localidad. Desde la Sociedad bucólica o pastoril, hasta las grandes firmas
comerciales de la primera década del siglo XX: Flavio Herrera, Domingo Matute,
Miguel Ángel Gonzales, Gonzalo Gonzales, y Ganaderos como: Carlos Herrera y
Mario Oropeza, desfilan por las páginas de esta valiosa investigación.
También hay que
resaltar la valiosa Colección de Fotografías de personajes y lugares Caroreños,
que cada cierto tiempo, Emerson Corobo sorprendía a sus lectores con estos relatos visuales.
Llama la atención el esfuerzo del Cronista por divulgar a través de las Redes
este valioso Material Fotográfico. No importando que algunos personeros regaron
la especie, que esos Álbumes estaban almacenados en baúles y escritorios para señoritas,
para uso exclusivo de los ricos de Carora, Monopolio exclusivo de la elites
pudientes, que secuestraban la memoria visual, de una época de boato y
despilfarro de una riqueza obtenida, con el trabajo servil en condiciones de
esclavitud en la provincia feudal.
El Cronista
sencillamente las hizo pública y con ello enriqueció la Memoria visual de una
sociedad enclavada y osificada en los cánones de un siglo barroco y manierista.
Tiempo de Salmodias y Latines.. El historiador desnuda a una sociedad hipócrita
y cínica que ha ocultado todo lo que pasó alrededor desde los tiempos de la
visita de Monseñor Mariano Martí. . Nadie se ha atrevido a desnudar a esta
subclase sino Guillermo Morón en esa obra que es nuestro Decamerón “El Gallos
de las Espuelas de Oro”, Quien iba a creer el que un escritor se basara en la
teoría Bartiana del Gusto y no el placer del Texto.
Emerson Corobo,
inaugura entre nosotros el Escritor con preocupación Política, que hizo parte
de los escenarios Socialdemócratas. Su conocimiento de la Historia Política le
viene dada por el interés que han despertado el estudio marxista de los Modos
de Producción. Como miembro de la Venezuela posterior al 1958. Cuando derrocado
Pérez Jiménez, se transita por una transición que nos debía llevar a la
Democracia plena y en su lugar asistimos a los funerales de una Democracia de
mala calidad. Que terminó con el regreso del militarismo y el neo
totalitarismo, el lobo como en el cuento se
comió a los propugnadores de los cantos de sirena.
EL RESENTIDO SOCIAL
Comencé la
militancia Comunista muy joven, a los 12
años de edad. Siempre tuve preocupaciones políticas. Me dolía el país. Mi
extracción obrera marcó mi identificación por los sectores más vulnerables del
espectro social.
En la Juventud
Comunista, nació mi verdadera vocación para la escritura y la Formación
libresca. Empecé a escribir en el Periódico “El Diario de Carora” casi desde niño. A Don Antonio Herrera Oropeza, no
le gustaban mis conatos de artículos, cargados de información que extraía de
publicaciones, que venían de al China de MAO y la UNION SOVIETICA de la era pos
estalinista.
Para algunos
estudiosos de la Historia Local, me
consideran un avanzado en la Venezuela pre-industrial. Mi concepción del mundo
corresponde a la postmodernidad. Precursor de la Antiglobalización. Legamos a
protestar como líder de los Estudiantes del liceo, contra las Transnacionales
norteamericanas establecidas, en la pequeña urbe. Con estas acciones nos
solidarizamos con los pueblos del sudeste asiático, invadidos por el Ejercito
de los Estados Unidos.
Quiero dejar en
claro, que mi posición ideológica, no se debe al resentimiento social, más bien
es el producto de un acercamiento al Marxismo desde la Dialéctica de Marx. El
Humanismo de la Teoría Marxiana, que corresponde a los Escritos del Marx joven.
Sus Escritos Económico Sociales traducidos y divulgados, durante la década de
los años cincuenta del siglo XX.
Mi definición del
Mundo y la Sociedad Capitalista Subdesarrollada, están contenidos en los
diversos Artículos de Opinión, que en forma de Micro-ensayos a decir de Luis
Beltrán Guerrero. Ha enriquecido la Memoria Escrituraria de la Literatura
Venezolana.
Mi Poesía me ha
dado muchas satisfacciones, alrededor de 10 libros de Lírica, virtuales y en
físico, figuran en Antologías de Venezuela y el Exterior. Cada libro es
Testimonio de mi preocupación por la lírica. Es el Artista preocupado e
interesado por el hombre y su destino, en un mundo convulso, donde el sujeto
cazador de Homosapiens es el perdedor por excelencia, llevado por su egoísmo a
destruir la vida en la desolada
geografía.
LA MICROFISICA DEL PODER
No es cierto que la
mayoría de los venezolanos, aceptado esta Dictadura chapucera. Hay una mayoría
silenciosa, que le incomoda todo lo que proviene de este Despotismo. La arrechera al no recibir ningún servicio
básico, como: Luz, Agua, Comida. La gente no se resigna a vivir controlado,
vigilado, y como los perros de Pavlov, responde a estímulos de descargas
eléctricas.
Tampoco el pueblo
acepta sin chistar, esta dictadura a la cubana, que nos impusieron de forma
descarada. Hugo Chávez, con la bendita automatización de las Elecciones ha amañado los resultados de
casi todos los Comicios, durante veinte años de Dictadura Chávez-Madurista.
El problema Político
venezolano se reduce a un péndulo que de un punto que es una intervención
extranjera, a otro que es la sustitución del modelo Liberal burgués, por la
atomización o balcanización del país, en pequeños reductos, controlados por
señores de la guerra, dependientes del narcotráfico y el hampa común.
Esta Satrapía
debería mantenerse, a mi criterio, por inercia, es el Newton nanismo político,
que impide que haya vacío. Explicado por la rotación y el relevo de nuevos actores sociales, es la
informalidad política, que ha sustituido el sistema de Partidos de la antigua
Democracia burguesa.
Lo que explica el
auge de masas del año pasado, el llamado fenómeno Guaidò, donde una Oposición
política, sin vocación de Poder, termina entendiéndose con la Dictadura
Madurista y acepta algunas migajas como: la Cancillería y una empresa quebrada
como CITGO. El alto nivel de conflictividad duró apenas tres meses, y la
Asamblea Nacional de mayoría de Oposición termina, parcelada sin política,
generando una nueva frustración al pueblo venezolano que busca por todos los
medios salir de esta tiranía empantanada en sus propias contradicciones.
Debemos de pasar la
página, de una buena vez, el Gobierno y
la Oposición, son mal vistos por la mayoría del pueblo venezolano. El juego
luce trancado. El pueblo venezolano es solo una entelequia, donde el estamento
militar se ha colocado contra la voluntad de un pueblo, y le siguen dando piso
a uno de los regímenes más corrompidos del subdesarrollo.
Esta Sociedad se
resiste a seguir con Maduro al frente de una tiranía que no da para más. El
problema no es el Narco Estado que originó esta fauna que ha hecho causa común
con el narcotráfico y el terrorismo islámico. En el pueblo venezolano hay la
convicción que una transición hacia la Democracia pasa, por la Reconstrucción
de las instituciones políticas, la economía y colocarnos átono, con los grandes
cambio que se están dando en otras sociedades, donde las Organizaciones
sociales, están jugando un rol Protagónico-
Esto no se puede
hacer con estos bueyes cansados, hay que apostar a los venezolanos que han
vivido en estos últimos veinte años de Dictadura Chavista- Madurista y conocen
las mañas del burro.
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